" Mi mano se deleita en dibujos extraños
Y se desvía del camino común
No quiere delinear en pálidas sedas
débilmente la rosa inimitable"
Lady Winchelsea, poeta desconocida
[ de " Un cuarto propio, la aguda Woolf]
patearía rosales y claveles, rosas negras falsas
y destrozaría los jardines artificiales militares
de una parte de la ciudad,
esos árboles podados
como en palacios ingleses, redondos perfectos,
sus laberintos de arbustos flemáticos
los podaría
con tijeras turcas
sin dejar de llorar
por el verde que se va
ennegreciendo
abrazaría árboles
extraería sus tumores que nos sacan sangre
plantaría plátanos orientales gigantes
en las arterias secas y pobres
de barrios siempre
como en un primero de enero desierto.
aguaría la fiesta de colores en bandejones
entre pistas de velocidad y pasarelas
que demolieron cerros hacia las
"casitas de barrio alto"
arrasaría el paisaje con un tanque alegórico
de flores de caridad.
dispararía agua de sus propias letrinas
a los cipreses de sus muertes,
plantaría bosques de abetos
sobre las villas
fabricaría una tempestad como en días de plaga
arrastraría enredaderas por la alameda
y un cartel inscrito
" no pisar césped "
y a la moneda una gran mancha roja inscrita
" cuidado, recién pintada"
para que los jubilados la incendiaran
con sus ojos
y los estudiantes se iluminaran
de fuego.
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