"Sin embargo. es en nuestros ocios, en nuestros sueños, que la verdad oculta suele emerger""
de la rabiosa Woolf en " un cuarto propio"
Lo primero, los regadores me mojan. paso por un arco de agua con mis sandalias en la mano.
después encuentro casi sombra casi sol, me tiendo.
llega un rubio nada tarado, se sienta en la orilla del mapocho, se queda meditando unos segundos y enciende el porro que fuma unas tres veces, lo moja con los dedos, lo guarda y se va de regreso al trabajo de camisa celeste pantalón negro, [susurro " sácate uno], sueño que se devuelve, iba absorto; nunca regresará.
soy libre, mil veces dije lo mismo, mil veces me apresaron.
puedo pintar el parque a orillas del río que baja desde el deshielo eterno de mi cordillera,
puedo mojarme entera y secarme a pasos del verano
puedo decidir si los ojos de un amor son o no los míos.
puedo pintar el parque y quedarme en el ocio de una tarde más en santiago city
No hay comentarios:
Publicar un comentario