haber nacido en latinoamérica debe ser la misma maldición que tuvieron los degollados de oro.
cuando niña leí por mandato de mi profesor de historia, " Brevísima relación de la destrucción de las indias" de Bartolomé de las Casas; me dolió el cuerpo, el continente, la cabeza, órganos, desde los pies hasta la sangre.
nacer aquí es darse cabezazos contra un muro de lamentos
que si el paraje es El Dorado, que si los lagos, el mar, la primavera en el desierto son deslumbrantes, no hay duda, pero día a día vamos oyendo el abuso de poder en todo su esplendor y oscurantismo.
pasan los años, desde el golpe, desde el 74 he crecido 70 centímetros. mi frente desde las cejas al cielo guarda mas información que la deseada. la emoción fue escindida del hacer, del pensar, del amor.
vagamos por desiertos entre escorpiones de dudosa astralidad y llegamos aquí a la verdad velada, volvemos a escuchar maltratos, tortura, aparecidos, dolores, testimonios, sorderas, mentira, verdades insufribles, legajos, fojas que no se archivan porque el engranaje de la justicia se oxidó y entre el fierro hay hombres y mujeres violados, ratas, perros, huesos, arterias al aire. garajes clandestinos de la maquinaria del poder, moteles del miedo, incestos. decir sangre es poco.
no solo lo escuchamos, la memoria me juega malas pasadas con flashbacks en pleno viaje en metro. Por ejemplo, en los subterráneos se cruza una mirada con mi pena y la historia se completa con dibujos en blanco-negro-rojo y despiertas en la estación siguiente, en" Gruta de Lourdes" camino a pudahuel y rezo por vos.
cuando niña leí por mandato de mi profesor de historia, " Brevísima relación de la destrucción de las indias" de Bartolomé de las Casas; me dolió el cuerpo, el continente, la cabeza, órganos, desde los pies hasta la sangre.
nacer aquí es darse cabezazos contra un muro de lamentos
que si el paraje es El Dorado, que si los lagos, el mar, la primavera en el desierto son deslumbrantes, no hay duda, pero día a día vamos oyendo el abuso de poder en todo su esplendor y oscurantismo.
pasan los años, desde el golpe, desde el 74 he crecido 70 centímetros. mi frente desde las cejas al cielo guarda mas información que la deseada. la emoción fue escindida del hacer, del pensar, del amor.
vagamos por desiertos entre escorpiones de dudosa astralidad y llegamos aquí a la verdad velada, volvemos a escuchar maltratos, tortura, aparecidos, dolores, testimonios, sorderas, mentira, verdades insufribles, legajos, fojas que no se archivan porque el engranaje de la justicia se oxidó y entre el fierro hay hombres y mujeres violados, ratas, perros, huesos, arterias al aire. garajes clandestinos de la maquinaria del poder, moteles del miedo, incestos. decir sangre es poco.
no solo lo escuchamos, la memoria me juega malas pasadas con flashbacks en pleno viaje en metro. Por ejemplo, en los subterráneos se cruza una mirada con mi pena y la historia se completa con dibujos en blanco-negro-rojo y despiertas en la estación siguiente, en" Gruta de Lourdes" camino a pudahuel y rezo por vos.
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