recién a mis 43 leo a Charlotte Brontë, Jane Eyre. un entorno cruel y dulce.como no lo hice a los 13...
ocupé mis años jóvenes en leer otros libros: los 7 espantosos diarios de Anäis Nin, su correspondencia con Miller, diarios inexpugnables, su obra completa, incluyendo psicoanálisis con Rank.
Sábato, Borges, y Pizarnik, Obra completa incluida dramaturgia.
no fui a la Universidad a estudiar literatura, lo mío fui huir del verdugo junto a artesanos por el norte hacia la estrella. y más tarde las esquinas no eran de mis amigos y estudié lo más fácil para mis manos.
mi mente siempre escribía.
no soy de la akademia ni me formé en talleres, nada contaminó mi oxígeno privado y literal. pero estudié con Machuca en la mejor biblioteca de mi college; era más cercano y accesible que subir a esquiar a la parva o farellones o más arriba.
leí mucho y sigo haciéndolo en ciclos impulsivos y pensantes-delirantes.
no pertenezco a ningún grupo literario con adeptos, pero me acerco al infrarrealismo involuntariamente y además amo el lenguaje nuevo de Paraguay y sus 3 fronteiras.
no leo a críticos. su deber con caracteres pagados me parece dudoso.
no tengo la verdad, escribo en el lenguaje de ruido de motores siempre rugiendo. mucha metáfora tal vez, no sé... si no es por Bolaño, creo que en su libro "Detectives salvajes", en que hace una clase magistral de figuras literarias, ni las tendría en mente.
no formaré parte de la " docencia" literaria pero me gustaría enseñar a como NO se escribe.
siempre me dicen " estoy bloqueado, no me sale...tengo la página blanca y cuadricularmente monstruosa a punto del suicidio mentiroso" y yo les digo " son ciclos", "sal a la calle todas las mañanas, escribe en cualquier parte de lo que se te venga en gana, después estructuras o no, corriges o no"; " son ciclos..." es disciplina o pasión. o hay nada que temer
no me vuelven a repetir lo mismo, hablamos de otras cosas, no hay oficio que te construya como ser humano, hay seres humanos que construyen un oficio, pero sobre todo somos los mismos desnudos de un origen.
ocupé mis años jóvenes en leer otros libros: los 7 espantosos diarios de Anäis Nin, su correspondencia con Miller, diarios inexpugnables, su obra completa, incluyendo psicoanálisis con Rank.
Sábato, Borges, y Pizarnik, Obra completa incluida dramaturgia.
no fui a la Universidad a estudiar literatura, lo mío fui huir del verdugo junto a artesanos por el norte hacia la estrella. y más tarde las esquinas no eran de mis amigos y estudié lo más fácil para mis manos.
mi mente siempre escribía.
no soy de la akademia ni me formé en talleres, nada contaminó mi oxígeno privado y literal. pero estudié con Machuca en la mejor biblioteca de mi college; era más cercano y accesible que subir a esquiar a la parva o farellones o más arriba.
leí mucho y sigo haciéndolo en ciclos impulsivos y pensantes-delirantes.
no pertenezco a ningún grupo literario con adeptos, pero me acerco al infrarrealismo involuntariamente y además amo el lenguaje nuevo de Paraguay y sus 3 fronteiras.
no leo a críticos. su deber con caracteres pagados me parece dudoso.
no tengo la verdad, escribo en el lenguaje de ruido de motores siempre rugiendo. mucha metáfora tal vez, no sé... si no es por Bolaño, creo que en su libro "Detectives salvajes", en que hace una clase magistral de figuras literarias, ni las tendría en mente.
no formaré parte de la " docencia" literaria pero me gustaría enseñar a como NO se escribe.
siempre me dicen " estoy bloqueado, no me sale...tengo la página blanca y cuadricularmente monstruosa a punto del suicidio mentiroso" y yo les digo " son ciclos", "sal a la calle todas las mañanas, escribe en cualquier parte de lo que se te venga en gana, después estructuras o no, corriges o no"; " son ciclos..." es disciplina o pasión. o hay nada que temer
no me vuelven a repetir lo mismo, hablamos de otras cosas, no hay oficio que te construya como ser humano, hay seres humanos que construyen un oficio, pero sobre todo somos los mismos desnudos de un origen.
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