un café

es una confusión anacrónica de estímulos.
por una parte me hundiría en el aire inasible y por otra donaría mis tímpanos para solo ver, leer los labios mas hermosos, dejar de oír historias de café donde la gente pierde su tiempo vital hablando de sus vacaciones en las Bahamas;
¿ a quién le interesa eso si el verano siguiente la foto se cambiará por otro tour inútil?
sus vidas no valen nada. les deberían prohibir la entrada a las catedrales donde van a esconderse, parafraseando a Simone Weil.

¿a quien le interesa los seguros que venden y compran?

yo aseguraría que a nadie le interesa y escribo un poema pequeño frente a estos estímulos muertos ,
sísmicos. el tío asegura todo contra incendios, robos y apocalipsis del 2012, frente a la vendedora con stress y no sabe que solo las hormigas le pagaran el peaje a su próximo infierno disfrazado de ardiente chimenea en una casa en la playa. a su próximo planeta muerto.

[gracias Kafka por venir a verme hoy, aquí, a este café cualquiera]


PD: quiero un seguro para mi maleta vacía, señorita