Es un mal hábito esto de vagar para encontrar lo no familiar, sino el mundo que entreteje trabajos que al final resultan inútiles.
no hay escritorio ni teclado, mi block de notas tamaño media carta marca " colon" es mi único sustrato en medio de jaulas y piletas con o sin agua.
busco el banco rodeado de huellas de patas de paloma e imagino que una de ellas lleva enredada una carta para mí.
la niña medio perdida o varios pasos atrás de su madre, el pájaro de pronto asustado de semáforos, estudiantes sentados en una calle desierta vigilando el Liceo Lastarria. una ciudad que respira y expira en cada pausa. es ahí donde escribo al espíritu de las cosas. no hago sino transcribir algo que no es real para el que sufre una siesta detrás de sus cortinas negras.
[ porque el que duerme mientras vagabundeo, se encuentra dormido dentro de un túnel y se ve recostado y ve pasar sobre él un tren de pasajeros detenidos]
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