Wallace Stevens

V. 
Dice ella: "Sin embargo en la satisfacción aún siento
La falta de un deleite que jamás pereciese".
La muerte es madre de belleza; de ahí que sólo ella
Pueda hacer realizables nuestros sueños
y nuestros deseos, aunque nos esparza
Hojas de destrucción por los caminos,
El del negro dolor, los múltiples caminos
Donde tañía el triunfo sus metálicos sones
O el amor susurraba apenas de ternura,
Ella hace que el sauce tiemble al sol para aquellas muchachas
Que solían sentarse y, abandonadas, contemplar la hierba
Bajo sus pies. Induce a los muchachos
A amontonar las peras, las ciruelas maduras
Sobre una fuente descuidada. Las muchachas las prueban
y apasionadamente se dispersan sobre las hojas en desorden.

sin akademia

recién a mis 43 leo a Charlotte Brontë, Jane Eyre. un entorno cruel y dulce.como no lo hice a los 13...

ocupé mis años jóvenes en leer otros libros: los 7 espantosos diarios de Anäis Nin, su correspondencia con Miller, diarios inexpugnables, su obra completa, incluyendo psicoanálisis con Rank.
Sábato, Borges, y Pizarnik, Obra completa incluida dramaturgia.

no fui a la Universidad a estudiar literatura, lo mío fui huir del verdugo junto a artesanos por el norte hacia la estrella. y más tarde las esquinas no eran de mis amigos y estudié lo más fácil para mis manos.
mi mente siempre escribía.

no soy de la akademia ni me formé en talleres, nada contaminó mi oxígeno privado y literal. pero estudié con Machuca en la mejor biblioteca de mi college; era más cercano y accesible que subir a esquiar a la parva o farellones o más arriba.

leí mucho y sigo haciéndolo en ciclos impulsivos y pensantes-delirantes.

no pertenezco a ningún grupo literario con adeptos, pero me acerco al infrarrealismo involuntariamente  y además amo el lenguaje nuevo de Paraguay y sus 3 fronteiras.

no leo a críticos. su deber con caracteres pagados me parece dudoso.

no tengo la verdad, escribo en el lenguaje de ruido de motores siempre rugiendo. mucha metáfora tal vez, no sé... si no es por Bolaño, creo que en su libro "Detectives salvajes",  en que hace una clase magistral de figuras literarias, ni las tendría en mente.

no formaré parte de la " docencia" literaria pero me gustaría enseñar a como NO se escribe.

siempre me dicen " estoy bloqueado, no me sale...tengo la página blanca y cuadricularmente monstruosa a punto del suicidio mentiroso" y yo les digo " son ciclos", "sal a la calle todas las mañanas, escribe en cualquier parte de lo que se te venga en gana, después estructuras o no, corriges o no"; " son ciclos..." es disciplina o pasión. o hay nada que temer

no me vuelven a repetir lo mismo, hablamos de otras cosas, no hay oficio que te construya como ser humano, hay seres humanos que construyen un oficio, pero sobre todo somos los mismos desnudos de un origen.

des / ordenes

mis primeras órdenes fueron:

- " levántate para ir al colegio"
-" sit down, children"
-" abran la página. 84"
-" saquen su lápiz"
-" copien..."

[línea de tiempo / otras órdenes]

-" haz tu cama"

-"limpia el baño"

-"ayuda a tu mamá"

-"pon la mesa"

-" trae las bolsas del auto"

-" no juegue aquí"

-" cállate y escucha"

[línea de tiempo / otras órdenes]

-"no puedes salir"

-" no"

-" anda a tu pieza"

-" no"

-"debes casarte"

[línea de tiempo / otras órdenes]

-" haga el informe"

-" haga el logotipo  AHORA "

-" marque la tarjeta a las 19:00 hrs"

-" Fuera de aquí !"

FIN

cerca y acerca del amor

para haber llegado a inventar una palabra que en diferentes jergas no significa lo mismo, ya tengo mis dudas acerca del tema.

como soy  de (in)formación cristiana creo en la palabra " Amor".
"Love" lo relaciono con llaveros gringos donde todo lo aman excepto al ser humano

Amour es cargadamente erótico y creo que no hay amor erótico hacia un perro por ejemplo ( al menos yo no lo sentiría)

entonces acerca del amor y muy cerca del amor hay más chifladuras que ensayos sensatos.

por ejemplo sé que amo y que no amo...como la cancion de Gainsbourg  "Je t'aime moi non plus" (Yo te amo, yo tampoco), y que uno puede mentir tan dulcemente a un amante en susurro coordinando el beso con el tacto.

pero si digo amor a mis hijos es plena verdad. son flashbacks de partos lágrimas y risas sucesivas.

y si digo te quiero a mi amor es verdad absoluta, lo quiero.

si les digo a mis padres , los quiero, ellos no creen del todo, dicen soy descarriada, desalmada,que mi amor es impredecible, imprevisible, que no se sabe conmigo y el eco de mi cariño queda al centro de su cama matrimonial, quizás o en mitad de mi llamado en crisis y pensarán, no nos ama, nos necesita y así se van en elucubraciones lógicas sobre mi dulce y sincero cariño.
...lo siento manoseado y entonces me ausento por noches, pero siempre sigo las migas que me hacen regresar al hogar silencioso de amor y necesidad mutua.

no más amor

sé que lo quiero, es lo único que sé del amor

VIERNES 13 O FRIDAY CON CURE

cedí sufrí me encadené [viví cada gesto y frase....] juro que entregué todas las dificultades para que la superstición no se hiciera cargo del la razón pero soy ignorante....creo ...

The cure curó este día.

siestas

Los ojos se me cierran, tendré que hacer como mis dibujos animados de ojos sangrientos de cansancio y ponerme palitos de fósforos para permanecer casi despierta.

las siestas de verano tienen un placer infernal y sueñas que transpiras mientras una breve brisa mueve las cortinas.

otras siestas de antes, mucho antes, me llevaban a la fiesta más pronto que si hubiese sido vigía de la tarde hasta entrar a la noche adolescente.

añoro una siesta de dos, esas que en que duermes superficial y profundamente sobre el otro cuerpo y gimes a la tarde como ánima perdida y el calor en el plumón se enreda con los respiros y pulsiones.

un café

es una confusión anacrónica de estímulos.
por una parte me hundiría en el aire inasible y por otra donaría mis tímpanos para solo ver, leer los labios mas hermosos, dejar de oír historias de café donde la gente pierde su tiempo vital hablando de sus vacaciones en las Bahamas;
¿ a quién le interesa eso si el verano siguiente la foto se cambiará por otro tour inútil?
sus vidas no valen nada. les deberían prohibir la entrada a las catedrales donde van a esconderse, parafraseando a Simone Weil.

¿a quien le interesa los seguros que venden y compran?

yo aseguraría que a nadie le interesa y escribo un poema pequeño frente a estos estímulos muertos ,
sísmicos. el tío asegura todo contra incendios, robos y apocalipsis del 2012, frente a la vendedora con stress y no sabe que solo las hormigas le pagaran el peaje a su próximo infierno disfrazado de ardiente chimenea en una casa en la playa. a su próximo planeta muerto.

[gracias Kafka por venir a verme hoy, aquí, a este café cualquiera]


PD: quiero un seguro para mi maleta vacía, señorita

Pina

Fuimos los dos a ver Pina. solo quedaba una sala en 3D y de forma inmediata los famosos lentes me produjeron fobia, los guardé en mi bolso con un naturalidad desconocida en mí. jamás los probé y vi la película-documental con fantasmas y bailarines.
fue genial. me fascinó eso además y me fui introduciendo en la pantalla como un ánima sin voluntad.

Pina aparecía de pronto, físicamente en b/n, sepia y colores indefinibles.

todo comienza en invierno, la primera o última estación del globo.cuando ella muere.todos temblamos.

luego los abrazos desesperados, agua que limpiaba;


más que cuerpo en movimiento perpetuo, Pina es poeta y el lenguaje la lleva al aire de la carne transparente.

todo eso en palabras flexibles [cuerpos]  entre y a través de seres de hueso.

comienza en la sangre, el origen, luego el miedo y el desapego y alegría final.

así lo vivencié, la piel me sobraba en la butaca, él respiraba quieto a mi lado, sin estar del todo ahí, pero siempre en mí.
Las letras - cuerpos lo tocaban en su mar contra mi marea.

terminó. salimos despacio, devolvimos los lentes.

el veía todo unidimensional y yo todo en 3D. genial.

me atraparon / sin plan

¿ es posible no planear algo?
no pensar anterior a la acción

Bueno, yo era la reina de aquello, hasta que me atraparon.

iba sin maletas, casi desnuda por un camino que se construía a medida del silencio y por cada paso que daba, a medida del ruido de voces familiares, acaso esos gorjeos que tanto me asustan.

de pronto sentí caballos correr desde algún punto que no era el futuro ni ningún punto cardinal. tampoco sabía de direcciones., pero eran pasos densos que se acercaban a mi traslación.

me atraparon, me cercaron, me sentaron en el tiempo en sillones de diversos diseños, colores, formas y estilos y me preguntaron:

-¿ porque estás aquí?-

y respondí :

- no sé. empecemos por contarte mi vida desde el inicio antes de caer aquí.

surrealismo al día / mellizos

puedo salir al exterior y ver simplemente la calle sincronizando los miedos, ruedas y rostros nuevos. gente extraña saliendo de una iglesia en ruinas, un choque fatal entre dos automóviles nuevos; todo en sincronía con el sonido del día o lo que es peor, todo cacofónico con lo que la vida pareciera ser y sentir atonales fuerzas que se ríen a gritos, a la vista y paciencia de todos nosotros.

pero puedo además ver a dos hombres ancianos sentados a mi lado, vestidos de idéntico amarillo y sus miradas sin visión hacia algún lugar, por segundos y desaparecer hacia algún punto y línea del sol atardecido.

puedo ver que aquí abajo está mas oscuro que arriba en las copas de mis árboles.

puedo , como vidente, sentir la telepatía de un hombre que admiro y amo, pasear con su pensamiento de papeles y dormir en su bolsillo, el de su camisa azul.

puedo seguir en la retina a los extraños mellizos ancianos, como salidos de un pueblo norteamericano, en mitad de un camino
un horizonte aterrador.

PSICOTIC THERAPY ELECTRO SWING by Insert Coin

Etcétera

cual es mi apuro. correr y entrar a una sala distinta cada vez y sentarme y ahondar no ya en mi pasado, sino el presente inmediatísimo: mi pensamiento.

eso de la biografía ya lo hice hace siglos, me enfermé hasta de las manos elaborándola. la conclusión: [porque sin ésta no había cheque]
era que la junta militar tenía la culpa de todo.
["Adolfo Benito, Augusto Toribio"]

soy la historia. no importaban mis muñecas ni las otras en riesgo de anemia, bajo el agua tibia rebalsándose, no importan los parques, las transparencias de recuerdos, los amigos, los compañeros de juego, cumplesiglos, años; todo era lentes polarizados en cadena nacional y un padre ausente, triste y desarmado.

ahora es psicoanálisis, que según un enfermero consiste en "hacer las mismas huevadas pero sin miedo".

me gustó su definición y emprendí el camino al núcleo del miedo con mi katana de plástico.

tuve un siquiatra que me regaló miedos pero también frases para el bronce, las que utilizo cada tanto siempre respetando su derecho de autor, (soy paciente ética, no como era él, desalmado y comerciante)

etc etc.

crueldad

" Porque la creación es un don totalmente gratuito"

María Clara Bingermer 

(sobre Simone Weil, una mística en los límites)

medito en esos gestos, esos respiros invisibles, que para mí, desafortunadamente, son claros como un objeto cualquiera para videntes.

no es que sufra por eso, puedo transmutar algunas muecas, pero cuando observo dentro del antifaz y los ojos del mal se aterran, huyo del poder que Yo podría ejercer frente a la crueldad del otro.

no tengo poder sobre la verdad, ella me lleva sobre su lomo, al galope del tiempo.

por ejemplo, cuando evoco la figura de Hitler, cuando casi todos lo hacemos, vemos el horror inmediato, como un cuadro de Goya. esa inteligencia perfectamente horrorosa que utilizó con partidarios y enemigos; bueno, me sucede que cada crepúsculo, cada amanecer, cada estallido del cielo, es una señal inevitable de creación del universo, no de destrucción, aunque solo sea eso lo visible.

levitamos en alguna línea, donde el equilibrio no existe, solo sirve la creación, aunque se vista de delirio. nuestra única arma contra la crueldad.

poema en la espera

emigraron las mariposas blancas

ya no vienen mis ángeles

a brillarme los ojos

solo se oye una campana

una sola

anunciando algo

de  lo que queda

de ellos

Sur

Yo conocía los helechos

que trepaban más arriba

de los húmedos árboles

junto al lecho

de lava.

Un camino seco

donde los troncos

se veían envueltos

en el tiempo frío

Y conocí las calles

en las tardes oscuras

Los gallos mudos

ante la lluvia

Mi hermano y sus voces

en la mañana

Los paseos de una mujer

con el mismo destino

y yo.

Django Reinhardt - Sweet georgia brown

uñas negras

recuerdo a Camilo, mi hijo mayor, que a los 11 años decidió pintarse las uñas negras de su mano izquierda.  "¿ y porqué una sola mano?" -pregunté- " porque así se las pinta Charly García", respondió.

estuvo jugando toda la tarde en la calle con su mano de uñas negras; quería ser baterista, un rockstar. ya había pasado su deseo de ser Goku; hoy es batero y un rockstar de torso desnudo sobre el escenario.

luego, en la noche, me llamó desde su habitación, complicado; no podía dormir con las uñas pintadas, -"pero un rockstar duerme así"- " yo no"-, me dijo, molesto: acetona, un beso y buenas noches.
Sería todo por ese día con Charly, que seguramente se caía a esa hora, borrado de canciones sobre cualquier cielo, suelo.

Hoy me pinto las uñas negras de mi mano izquierda y ambos pies.
el significante en la pintura sobre el cuerpo ha variado en el tiempo. te puedes poner verde, azul, porque es una contra respuesta quizás a lo " bonito" que puede ser aplicar colores "femeninos" que realcen lo " bella" que DEBEMOS ser. Tijeretearse el pelo, hacerse expansiones, imitar tribus en su culto y ritos perfectos.


ahora Camilo lleva la cicatriz de su oreja colgando la piel, donde ya no se pone tapas de botellas, anillos de acero inmensos, sino plumas, símbolos budistas, alfileres de gancho etc etc, un hermoso rito de identidad.

y su madre pronto celebrará su séptimo septenio de vida celular con unas tijeras cortando la espalda como una tela de sastre, distinguiendo su Yo en un juego finalmente seriamente irónico de personalidad escindida.

sin nombre

aparecía siempre, siempre lo vi. tenía una estructura; su radiografía dormía en mi inconsciente, que luego a la luz coincidió perfectamente con su cuerpo, su expresión de vida máxima y sus ojos, sus cuencas; una radiografía de mi amor perdido.

ahora no sé donde irá. si al mismo sitial desde donde no lo podía asir.
pero eso es imposible ya, porque siempre lo imagino caminando por su vereda de arena, su camisa y su boca insistente.

ya no pensaré que es inalcanzable, porque el abrazo, su beso, la tarde encerrados en un cuerpo ya sucedieron en el feroz tiempo.

no sé donde lo dejaré, si erguido frente a su blanco o en el mio; quizá se vaya borrando como un haz de sombra en una calle al centro.

o si volverá a mirarme con su palabra en mi boca, si su osamenta volverá a mi mordedura.

un domingo sin su cerveza

un domingo sin su cerveza bajo tubos fluorescentes y un wurlitzer, un gigante sonando, es todo lo contrario a lo que no esperaba de un día por terminar, con una canción en otra ventana perdida..."night in white satin", the The Moody Blues, un domingo en todos los pueblos desde un reloj en la muñeca que no puedo abrazar.

Caifanes - Mátenme Porque Me Muero (Demo)